脖子那抹丝真扎眼。
衬得阿杜妈磕破的那块脸皮，格外亮。
不是伤疤，是勋章，还是封印？
天丝冷滑，贴着她颈动脉。
以前嗓门能掀了房顶，现在？
抿着嘴，连呼吸都轻了三分。
我盯她手指，抠桌沿，抠出细白的木屑。
那点嚣张气，像被抽了脊梁骨，软塌塌堆在丝巾褶皱里。
女人味？
对。
是暴雨打蔫了花瓣，湿漉漉贴在枝头的那种“味”。
姿色还在，但多了层毛玻璃。
你看不透她是在悔，还是在盘算下一局。
吃亏真是最好的妆容。
比什么胭脂都灵。
跋扈是虚张的壳，一磕就碎。
现在她坐那儿，像件重新烧制的瓷器，裂缝用金粉描了——看着贵气，碰不得。
桌上那杯茶，凉透了也没喝一口。
所以人啊，别等脸着地才知道低头。
疼一次，就懂了：所有张扬，都是提前预支的代价。
她现在这模样，比从前顺眼多了。
你说呢？